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人对自己最早的记忆，往往混沌。我所能追忆的最初清晰光景，跟树无关，跟花无关，是跟脚下那片茸茸的，扎得脚心发痒的草地联系着的。那草地也非啥名贵的茵茵绿毯，不过故乡老屋后院，一片胡乱长着的野性所在。草们高高低低，有些开着细碎的、叫不出名字的蓝花、白花，有些则严肃地挺着锯齿长叶。我在其间跌跌撞撞地学步、摔倒，从不哭，身下是软软的承接，鼻尖蹭着泥土跟草汁混着的清冽又微腥的气息。那时便觉着，草好，亲近，是自己人。
后来，心里渐渐装了些别的。先是羡慕起树。看村口那棵古槐，要两三个孩子才能合围，枝叶亭亭如盖，洒下一大片阴凉。夏夜，老人们摇着蒲扇在树下讲故事，所有传奇仿佛都该发生在这样的树下。它的根系一定深到地心，年轮里藏着不为人知的时间。树，庄严，故事里的角色，村庄沉默的守护神。比起树，草算个啥？一岁一枯荣，春风一吹遍地是，牛羊啃，孩童踏，实在微不足道。
这份轻视，直到离开那被树荫庇护的院落，独自走到更广大的世界里，才慢慢消解。
墙，树到不了。老屋的土墙，被岁月和风雨蚀出深深的皱纹。就在那皱纹缝隙里，在那似乎连一滴雨水都存不住的一线干裂土壤里，竟探出几茎细草。那草瘦得像根绿线，叶子也萎黄，它就在那儿，贴着墙，向着稀薄阳光，微微地颤。没有谁为它驻足，它却仿佛用尽全部生命力，要在那无情的垂直面上，证明一点“存在”的意义。
展开剩余64%石阶，树到不了。一级一级，被无数鞋底磨得光滑如镜，坚硬如铁。可在两块巨石接缝处，在那似乎不可能有生命存续，仅容一丝尘埃的罅隙里，也钻出一小丛绿意。那甚至不能算一株完整的草，只是几片针尖似的叶芽，紧紧地，倔强地挤在一起，绿得发黑。雨来了，它接住天上落下的唯一甘霖；人来了，它就在鞋底阴影下屏住呼吸，等那阴影移开，继续它寂静的生长。它不向谁宣告，只是存在着，以它的存在，让那冰冷的石头，有了一点柔和又生机的破绽。
还有被车轮反复辗轧的土路边缘、被野火烧过的荒坡，甚至无人料理的先人坟茔的黄土上……树绝迹了，草却总在那儿。不是一株两株，而是一片，一种“群”的意志。它们长得不高，也绝不谋求长高，只是贴着地皮，你挨着我，我靠着你，织成一层厚厚密密的毡。风来，它们便顺着风势伏下去，绿浪滚到天边；风过，它们又互相搀扶着，慢慢地，齐刷刷地立起来，仿佛什么都没发生过。它们的根在地下紧紧相连，窃窃私语，商量着如何度过寒冬，如何在下一个春天，再次唤醒这片土地。
我于是恍然大悟。树是英雄，孤高的，它的伟岸需要仰望，却也容易在雷电中断折。草是众生，卑微的，力量在于“我们”，在于那沉默、连绵、不可灭绝的“群”。当好一棵树，需要天赋资质跟显赫地位；而当好一棵草中股配资官网，需要的只是一种柔韧又贴地的智慧。
这智慧是顺应。顺应风的强暴、雨的冲刷、脚步的践踏。不跟绝对力量抗争，只在其间寻得生存缝隙。这顺应并非屈服，是一种更有耐性的坚持。
这智慧是联结。绝不孤立存在，一株草的根，必定与另一株草的根，在黑暗中摸索着，握紧手。一片草地就是一个国度，信息跟养分在其中秘密流通。个体的脆弱，在“群”的拥抱里，获得了某种永恒。
这智慧，更是对“低”的领悟。树木向往天空，草安心于泥土。它从不高看自己，也就免去粉身碎骨的危险。它低到尘埃里，却从尘埃里开出花——那花或许无人欣赏，但那份绽放的喜悦，完完全全属于自己。它不提供阴凉，只提供一片可以躺卧的踏实；它不讲述传奇，只以岁岁年年不息的绿意，讲述生命本身最朴素的传奇。
我终于与自己和解。不再渴望成为一棵让人仰望的树。在这浩大人世间，我甘心做一棵草，长在无人在意的角落。或许就在你匆匆走过的路旁，就在那被遗忘的墙角。我和我的同伴们一起，春风里醒来，夏雨中畅饮，秋霜里染黄，冬雪下安眠。当你在某个疲惫黄昏，偶然将目光垂向地面，或许看见我们——那一片不起眼，却生机勃勃的绿。那一刻，你或许也觉得，脚踏着这样实在、活着的土地，心里便也能生出一份安宁的力气来。
当好一棵草，如此而已。
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